Огромная луна повисла в черном небе, мерцают облака, как плазменный мешок: Селена на меня за что-то в сильном гневе, но вспомнить не могу от страха свой грешок...
Стою, смотрю наверх в предсмертной странной неге, а на устах моих – молитва иль стишок, хочу сбежать скорей и спрятаться, но негде, от ужаса застыл – так сковывает шок.
Вокруг светло как днем, мир залит странным светом, я знаю – этот свет мертвецкий, неживой, он словно говорит, что песня наша спета.
Готовлюсь заплатить за все грехи с лихвой: неистово молюсь, молитве нет ответа... Шумит с угрозой лес... Наружу рвется вой...
Мать его была собакой, чёрной и большой. Волк привёл её с собою раннею весной. Из волчат был тёмной масти только он один, Чёрный, с жёлтыми глазами лунной ночи сын.
Мать зимой в капкан попала, а отец ушёл. От тоски он видно где-то смерть свою нашёл. Был волчонок-одиночка и силён и тих, Но умом он отличался от волков других.
От собаки перенял он ум и тонкий слух, А от волка зубы, силу, верный глаз и нюх. Через год он был крупнее остальных волков, Обходить умел капканы, ямы и стрелков.
Лучше старых и матёрых мог добыть еду, Помогал другим волчатам не попасть в беду. А когда вожак их старый заболел и слёг, Взял ответственность за стаю сильный, чёрный волк.
Для округи волчья стая с чёрным вожаком Стала страшным наказаньем, всем он был знаком. Матери детей пугали: чёрный волк придёт, И того, кто непослушный в чащу унесёт.
Не догнала его пуля, не поймал капкан, Обходи
... Читать дальше »
Солнце уходит с небес. Если шкура сера и клыки что ножи, Не чести меня волком, стремящимся в лес. Лопоухий щенок любит вкус молока, А не крови, бегущей из порванных жил. Если вздыблена шерсть, если страшен оскал, Расспроси-ка сначала меня, как я жил. Я в кромешной ночи, как в трясине, тонул,Забывая, каков над землей небосвод. Там я собственной крови с избытком хлебнул До чужой лишь потом докатился черед. Я сидел на цепи и в капкан попадал, Но к ярму привыкать не хотел и не мог. И ошейника нет, чтобы я не сломал, И цепи, чтобы мой задержала рывок. Не бывает на свете тропы без концаИ следов, что навеки ушли в темноту.И еще не бывает, чтоб я стервецаНе настиг на тропе и не взял на лету. Я бояться отвык голубого клинкаИ стрелы с тетивы за четыре шага.Ибоюсь одного - умереть до прыжка, Не услышав, как лопнет хребет у врага. Вот бы где-нибудь в доме светил огонек, Вот бы кто-нибудь ждал меня там,
... Читать дальше »
